Srtª Gong

Que bom ficar assim, horas inteiras, fumando... e olhando as lentas espirais...’ -Mário Quintana-

De uma hora para a outra.
A desgraçada apagou a luz de todo...
A nem uma hora, um sono puro e quieto.
Aquela mesma alminha pertinaz, mesma menina miserável de sempre - sofria.

Não mais sabia de coisa alguma, nem o que procurava.
... nunca soube.
O que tanto buscava não existia.
Que importa!

Bendita no Inferno.
Febricitante, em condenadas vendas (que tanto mal continham) por horas inteiras.
Cada vez mais gravemente débil, era o próprio mal.

A marca de uns sopapos.
Biff! Pow! Sock!
A marca da truculência.
Última vez que lhe mataram.

Absoluto arrependimento infindo.
Oh! as marcas da bebida...
Tsk! tss-tss!

A casa tombou!
Como a vida era difícil.
E que fez?
A deixou no meio.

Lacerada, achou bom ir para um lugar qualquer.
Encheu-se daquela conversação e foi em boa hora... para nem uma parte.
Era a hora decisiva.
Foi tratar da vida.
Pôs tudo em esquecimento.
Ahh! Uf!

De quando em quando, alguns cuidados inúteis -

uma chuva de ouro e uma sombração na vidraça.

O relógio deu meio-dia.
Tick-tock!
Srta. Gong encontrava-se sem forças para declarar o que fez e o que pensava;
Enquanto lhe davam as extrema-unções a fim de perdoados serem seus pecados mortais,
temporais e mesmo veniais – distraída... pensava noutra coisa!
Pensava que tudo se resolveria dentro em pouco tempo.
Não conseguia pensar em mais nada;
Pensou durante uns minutos e divinamente se finou, de pavor.
Ah!
Foi-se aos oitenta anos de idade.
No portão de cemitério, as ratazanas imundas e o corvejamento dos corvos.

Bordados à linha de prata: um pára-sol, um sapato velho e uma fronha.
Um armazém de livros, um balaio - um bule, uma aboboreira -

uma cadeira de balanço e uma Chapelaria.
Seus únicos bens.

Era de mundo nem um, claramente...
Srta. Gong jamais reapareceu.