Srtª Mª Flor

“Desde pequeno tive que interromper minha educação para ir à escola”.
Bernard Shaw (1856-1950) escritor irlandês

Srtª Mª Flor nasceu sem adornos, a mãe (que lhe deu chão seguro) em Tapes.
No jardim do casinholo, árvores frutuosas.
No quintal, sua combatente mãe lavava roupas - plantava alface e regava margaridas.
Pelos seus tetos, galinhas negras sem dentes andavam o dia todo.
De noite a mãe guardava uma pistola por baixo do travesseiro para garantir segurança a Florzinha e para protegê-la dos estorvos da vida.
E no portão da rua, a placa: ‘Ave!’
Tempos inclementes.

A vida (de jeito nenhum) não lhes assentava bem.
Andavam pelo esquecimento, olhando as estrelas pela janelinha de uma carruagem de ninguém.
Cercadas de um gelo negro e cobertas de solidão, viviam em pena.
Deram-se muito mal na cidade...
Enfim, o aborrecimento dos fatos derrotou suas ilusões.

Cingidas por uma poeira celeste, enfrentaram (pelo caminho) um tanto de complicações - entretanto chegaram salvas.

Srtª Mª Flor, à margem do tempo e em outro mundo -

ouvia bandas de música de contra-almirantes-do-ar.
A natureza e a qualidade de seus espíritos desagradavam.
Abrigava-se das chuvas tristes com um parasol e dos dias férvidos com um negro paragua.
Acreditava ser malsão viver.
Andava todo o tempo com uma pequena porção de café com gotas de cristal,

porventura intentassem qualquer má ação.
Deglutia lagartos, jacarés nunca.
Ao seu lado, viu algumas pessoas cantarem.
Ela jamais cantava, nunca estava feliz.
As contrariedades e as emboscadas não malbarataram a formidanda fraqueza de sua pessoalidade.
Deu-se aos estudos.
Em cada película vista, invejava todas as vidas e todos os lugares.
Em suas muitas vidas jamais engoliu um golo de álcool nem fumou um uno cigarro.
Não gostava de gulodices.
Estabeleceu uma vida paralela e diversas diagonais.
Vivia na perpendicular.
Era enjoada e nojenta.
Causa: medo de tudo.
Não achava acomodamento dentro do próprio corpo.
Nem conseguia perceber as diferenças entre a beleza, a graça – a vida e o encanto.
O coração não dava mais pulos.
Para recrear a vida, variava seus momentos de ócios -

dentro de um trajo mortuário e em absoluta quietude velava por um pesar carregado e grave.
Sua palidez brilhante, seu aspeto de arquimilionária – seu cabelo metálico com a faca cortado;
seu perfil de corvo e uma mácula na mão esquerda (singulares)

mas não delatavam o que sobrevinha interiormente.

Um fato precioso aconteceu: a sorte lhe sortiu com dúzias de dinheiros.
Comprou uma casinhola tingida de barro branco, de oito câmaras -

um compartimento de despensa e um repartimento de serviço.
Na sala de frente, aos pedaços caindo – cadeiras de ferro e um ventilador elétrico.
Por cima, de uma mesinha cúbica (jamais posta) um bule de estanho - fracamente azulado,
com amapolas e flores de abacate da serra - murchas.
Ali, comeria (em noites agradáveis) seus ovos de mariposa,

seus peixinhos de ouro e seus pudins de desquite.
Era todo seu reinado.

Saía-se bem (porém a moléstia da vida vadia seguiu).

O panorama era complicado.

A fronte mudada e rebentada: estragos dos tempos maus, estrupícios e sinucas da vida -
que esqueceu dando a alma e exorcismando em escritos.
Deus graciosamente mimoseou-lhe com a possibilidade de desculpar a vida.
E graças à sinceridade, a singeleza (a sobriedade) e a todos se pôs a salvo da malvadez.

Assuntos seus (organizados como segredo de Estado)

posteriormente foram dados como notícia em primeira mão...
Que antipatia!

Desempregada pública, graças à desordem social (aos envilecidos e aos maus)

desejava a vida restabelecer.
Seria uma porta para seus abacaxis.
Do que mais precisava?
Para que mais querer da vida?
Não entregava os pontos nem se dava por vencida.
Sem demora estaria na meã madureza.
E a vida seguia rápida.

Por ora aguarda...
Comprou um bom aprovisionamento de cigarros (dos mais baratos e ordinários) e rapé.

Ao menos o pensamento era desacompanhado (leve) e unicamente seu.